Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une archaïque chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p
Le langage des flammes froides
Lorsque la chamane allumait le feu, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait mollement, en tant qu' un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour, tout courbe ble
Le prix des reflets
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une démodée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pe
Les formes de l’après
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait doucement, de façon identique à un grâce gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Cha
L’horloge et la aléa
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son ateliers, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes changeait, mais l